Habilidoso em manipular a batalha de longe, o Grimstroke estuda cada movimento e calcula cada linha, decidindo quando emergir da escuridão de tinta para desativar as suas vítimas e conectá-las com um deslizar do seu pincel. Ele se deleita em lançar servas fantasmas para perturbar adversários, enquanto decide como acabar com vários inimigos em uma só pincelada.

O povo de Ashkavor se aglomerava ao redor da praça do templo, desejando testemunhar a ascensão do seu novo guardião — estar ao lado do homem enquanto este conectava as suas almas à dele. Contudo, quando ele dava as últimas pinceladas sobre a runa e a conexão de um novo Ascendido foi forjada, todos — mesmo aqueles que preferiram ficar em casa — podiam sentir que havia algo de muito errado acontecendo.

Ele já sabia a causa. As gotas de icor que ele usou para amplificar a potência dos seus potes de tinta o contaminaram, e o poder do feitiço que conjurou agora ameaçava consumi-lo. Uma corrupção em forma de tinta se espreitava pela runa, pelo cabo do seu pincel e logo cobriu as suas mãos. Dali, espalhou-se rapidamente. Depois de revestir o seu rosto e boca, gritar não seria possível nem se desejasse.

Por toda a sua vida ele estudava como obter poderes maiores que os limites dados pelos seus professores — até mesmo quebrando a proibição sagrada de amplificar a tinta. Com o poder da conexão do Ascendido aos seus pés, ele sentiu um poder inigualável passando pela sua alma como nunca pôde imaginar. Havia chegado a hora do seu maior triunfo; só bastava sobreviver.

Ele se apoderou do poder da conexão, enfrentando o fluxo de tinta corrompida. Um grande barulho enchia o ar — o grito coletivo do seu povo. Alguns tentavam ficar de pé. Os mais fracos caíram. Muitos tentaram correr. E ele continuava a extrair poder da reserva da sua linhagem. Mas não era suficiente para deter a maré de tinta.

Apenas quando a respiração presa nos seus pulmões começou a falhar, e a escuridão da tinta o cobria, ele achou uma saída. A conexão que ele fez com o povo ashkavorano — o seu povo — que deveria ser usada apenas para a sua proteção... fluía para os dois lados.

Com um último surto de força — desta vez impulsionado por mais que uma simples repulsa — ele lançou a torrente de tinta para cima da conexão em si.

Lentamente, ele sentiu a maré recuar... e ouviu as horríveis lamentações do seu povo enquanto a corrupção o banhava. Quando enfim a tinta cedeu, os seus olhos viam um mundo diferente. O povo ashkavorano não era mais o mesmo. Cada alma transformada em tons horripilantes do que antes eram — feitos não mais de carne e osso, mas de tinta viscosa e manchada.